乐师是粟特人。

名字很长，贺拔霜记不住，只记得第一个音节，像"纳"。他在城南的一家酒肆弹琵琶，有时候也在宴席上弹。他的琵琶是四弦的，梨形，背板是桑木的，面板裂了一道缝，用漆补过。

贺拔霜第一次听他弹是在一次宴席上。父亲带她去的——不是正式的宴，是一个同僚家里的小聚，十来个人，吃饭喝酒听曲子。

乐师坐在角落里，低着头弹。他的手指很长，指尖有茧，按弦时指肚陷进弦里，弦振动的幅度很小，但声音很清。他弹的曲子她没听过，调子不像中原的，也不像她在街上听到的那些胡乐，是介于两者之间的什么东西——像一个人在说话，但用的不是任何一种她认识的语言。

她听了一会儿。

宴席散了之后，她在门口等父亲。乐师从侧门出来，背着琵琶，经过她身边时停了一下。

“好听吗？“他问。汉语，口音很重。

她想了一下。“不知道。”

他笑了。牙齿很白，在暮色里亮了一下。然后他走了。

第二次见面是在市场上。

她去买菜，经过城南的酒肆，听见里面有琵琶声。她在门口站了一会儿。门是半开的，里面光线暗，她看不清人，只听见声音。

曲子弹完了。里面安静了一阵。然后乐师从门里出来，手里拎着琵琶，看见她，愣了一下。

“你。“他说。

“我买菜。“她说。

他看了看她手里的菜篮子。篮子里有几根葱、一块豆腐、两条干鱼。

“你会弹吗？“他问。

“不会。”

“想学吗？”

她没有立刻回答。她看了看他手里的琵琶。琵琶的面板上那道裂缝在阳光下很明显，漆补的地方颜色深一些，像一道疤。

“你教？”

“我教。”

她想了一下。“多少钱？”

他又笑了。“不要钱。你请我吃饭就行。”

她看了看篮子里的菜。葱、豆腐、干鱼。

“今天的菜不够。“她说。

“明天的。”

他教她弹琵琶是在酒肆后面的院子里。院子很小，地上铺着砖，砖缝里长着草。墙角有一口缸，缸里的水结了薄冰，冰面上落着几片枯叶。

他把琵琶递给她。她接过来，比想象中重。抱在怀里时琵琶的背板贴着她的胸口，木头是凉的。

“左手按弦，右手拨。“他说。

她试了试。手指按在弦上，弦很硬，勒进指肚里，疼。她按了一下，松开，指肚上有一道红印。

“要用力。“他说。

她又按。这次用力了，弦沉下去，碰到品，发出一个闷闷的声音。不像他弹的那样清。

“品位不对。“他伸手过来，把她的食指从第二品挪到第三品。他的手指碰到她的手指时，她的手缩了一下。他没有在意，把她的手指按在正确的位置上。

“这里。”

她按住。拨了一下。声音清了一些，但还是闷。

“手腕要松。”

她试着松手腕。手腕一松，手指就不稳了，弦又偏了。

他看着她折腾了一会儿，没有说话。然后他拿过琵琶，弹了一遍她刚才试的那个音。同样的弦，同样的品位，但声音完全不一样——他弹出来的像水滴落在石头上，她弹出来的像手指戳在木板上。

她看着他的手。他的手指落在弦上时很轻，像是刚好碰到，但弦的振动幅度比她用力按的还大。

“怎么做到的？”

“练。“他说。“练到手指自己知道该用多少力。”

她接过琵琶，又试。

那天下午她在院子里练了两个时辰。手指尖磨出了水泡，她没有停。他坐在墙根的石头上看着她，偶尔说一句"高了"或者"低了”，大部分时间不说话。

走的时候她把琵琶还给他。他说：“明天来。”

她说：“明天要买菜。”

“买完菜来。”

她走了几步，回头看了一眼。他还坐在石头上，琵琶靠在墙边，面板上那道裂缝在夕阳里变成了一条金线。

她没有告诉父亲。

不是怕。是没有必要说。父亲不会问她下午去了哪里，她也不会主动说。他们之间的沉默不是隔阂，是习惯——各自有各自的事，不需要交代。

她每隔两三天去一次。买完菜，绕到城南，在酒肆后面的院子里练一两个时辰。乐师有时候在，有时候不在。不在的时候她自己练，他把琵琶留在院子里的石头旁边，用布盖着。

她的手指慢慢长出了茧。茧是硬的，黄的，长在食指和中指的指尖。洗碗的时候她能感觉到——碗沿滑过指尖时，以前能感觉到瓷的凉和光滑，现在隔了一层，像戴着手套。

有一天她在练的时候，他忽然说：“你弹的时候不看弦。”

她停下来。“要看吗？”

“别人都看。你不看。你看别的地方。”

她想了想。她弹的时候确实不看弦。她看院子里的砖缝，或者墙角的水缸，或者天上的云。手指自己在动，不需要眼睛管。

“这样不好吗？”

他摇头。“这样很好。”

他从石头上站起来，走到她旁边，蹲下。他的脸离她很近，她能闻到他身上的味道——不是那种味道，是另一种，干燥的，像晒过的木头和沙混在一起。

“再弹一遍。“他说。

她弹了。这一次他没有纠正她。他只是听着，蹲在旁边，眼睛半闭。

弹完了。他睁开眼。

“你不像你父亲。“他说。

她没有接话。她把琵琶放下，站起来，拍了拍裙子上的灰。

“我该回去了。”

他点头。

她走到院门口时停了一下。不是回头看他。是院门的门槛高，她要提裙子才能迈过去。

她迈过去了。

有一天乐师给她讲了一个故事。

他说他小时候在撒马尔罕，市场上有一个老人卖石头。石头是蓝色的，老人说是从很远的地方来的，戴在手上可以挡灾。他母亲花了几个铜板买了一颗，串在绳子上挂在他脖子里。

“后来呢？“她问。

“后来我把绳子弄断了，石头掉进河里了。”

“灾挡住了吗？”

他想了一下。“不知道。反正我还活着。”

她没有笑。她在想别的事。

“你饿不饿？“她说。“我去拿点东西。”

她站起来，往院门口走。他在后面说了一句什么，她没有听清。

她去街上买了两张胡饼，热的，芝麻的，油渗过纸包，烫手。回来时他还坐在原处，琵琶横在膝上，手指无意识地拨着一根弦，声音很轻，像在自言自语。

她把饼递给他。他接过去，咬了一口，芝麻掉了几粒，落在琵琶的面板上。他用手指弹掉，弹的时候碰到了弦，弦响了一下。

他们坐在院子里吃饼。天色暗下来，墙角的水缸里冰已经化了，水面上映着一小块天，灰蓝色的，很深。

她吃完了。他还在吃。她看着他吃，看了一会儿，站起来。

“我走了。”

“明天来。”

“后天。明天要洗衣服。”

她走了。

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