石匣凿了三个月。

葛洪用的是罗浮山的花岗石，灰白色，带着黑色的云母斑点。石头很硬，凿子下去只能啃掉一小片，像用牙齿啃骨头。每天凿两个时辰，手震得发麻，虎口磨出了茧，茧破了又长，长了又破，最后变成一层硬皮，和石头一样粗糙。

匣子不大。长一尺二，宽六寸，深四寸。刚好放一卷帛和一块玉。

他把匣子的内壁磨光了。用细砂一遍一遍地磨，磨到手指摸上去像摸水面。帛卷很旧了，经不起粗糙的石面刮蹭。

但帛卷的问题不只是刮蹭。

罗浮山湿。湿气是帛的死敌。帛遇湿则朽，遇虫则蛀。能熬过多少年，他不敢算。

他是炼丹的人。他想试一试。

他调了一罐暗红色的漆，把包卷的外层旧布展开，薄薄刷上。帛太脆，他不敢让漆碰到帛。

刷了一遍，等干，再刷。

旧布变硬了，摸上去干燥，像一层薄壳。里面另衬干净的软布，隔开卷上的墨。

他又在石匣内壁涂了一层同样的漆。匣盖内侧也涂了。他不知道这些东西能挡住多少湿气，只能把每一道缝都封严。

他把帛卷重新卷好，用处理过的旧布包了三层。

匣盖也是石头凿的。他在盖面上刻了两个字：

封存。

字刻得很深。他怕风化磨掉。

封存的那天，天气很好。

罗浮山难得的晴天。雾散了，阳光从洞口照进来，在石壁上画出一个亮斑，亮斑里有灰尘在飘，像金粉。

葛洪跪在地上。不是跪拜，是因为匣子放在地上，他要弯下去才够得着。

他先把帛卷放进去。

帛卷用旧布包了三层，外面缠了麻绳。他把它轻轻放进石匣，像放一个睡着的孩子。帛卷在匣底躺好了，刚好填满长度，两端各留了一指宽的空隙。

然后是三色玉。

他从怀里取出玉，在掌心里看了一会儿。

阳光照在玉面上，三种颜色比平时更清晰，青的那一面像春天的山，白的那一面像冬天的骨，黄的那一面像秋天的土。

他犹豫了一下。

然后他从地上捡起一块小石头，硬的，棱角分明。

他把三色玉放在匣盖上，用小石头对准玉的一角，轻轻敲了一下。

没碎。

又敲了一下，稍微用力。

咔。

一小片玉从角上崩下来。碎片很小，只有小指甲盖大小，边缘不规则，像一滴凝固的水。但它保留了三色玉的特征，转动角度，能看见青、白、黄三种颜色的残影。

葛洪把碎片拈起来，放在掌心。

很轻。轻得几乎感觉不到。

他把完整的三色玉、现在缺了一角、放进石匣，挨着帛卷。

碎片，他收进了一个小布袋里，系紧口，塞进怀中。

他想起了郭璞。

多年前，江南的一座山上。两个人站在同一块石头上看山。

葛洪问：“你看山，看到什么？”

郭璞说：“形状。”

两个人谈到日暮。郭璞年长几岁，却肯听这个朋友的话。葛洪说：“将汝所见，藏于山川地理之中。著之成书。懂者自会明白。”

后来郭璞写了《葬书》。“气乘风则散，界水则止。"——九个字，把望气的道理藏进了风水里。

后来郭璞死了。被人杀了。

书还在。人没了。

这是一颗种子。种在山川里的种子。

他又想起那些来求道的人。

他们问的都是大问题。天下何时能定。谁能一统。道家能不能救世。

他答不出。

也许下一次，有人来到这里，不必再向他要一个答案。

只带走一点东西。

一块玉。一句话。或者一颗还不知道会长成什么的种子。

现在，葛洪把石匣盖上。

盖子很重。石头压着石头，发出一声沉闷的响，像一扇门关上。

他用黄泥把盖子和匣身的缝隙封死。泥是湿的，抹上去很顺滑，干了之后会变硬，和石头几乎分不开。

然后他把石匣推进山洞最深处的一个裂缝里。裂缝很窄，刚好能塞进去。他用力推了几下，石匣滑进去，消失在黑暗里。

他退出来，站在洞口。

从洞口往里看，什么也看不见。裂缝在最深处，光照不到。

他拿起凿子，在洞口的石壁上开始刻。

刻的不是字。是一个符号。

三个三角形，交叠在一起。

这是三色玉的形状——从三个角度看到的三种颜色，简化成三个三角形。

他刻得很慢，很深。凿子在石壁上一点一点地啃，石粉簌簌地落下来，落在他的脚面上。

刻完之后，他退后一步，看了看。

符号不大，巴掌大小。刻在洞口右侧的石壁上，位置不高不低，站着的人平视刚好能看见。但如果不注意，很容易被苔藓和藤蔓盖住。

他在符号旁边又刻了一行字。字很小，非细察不可见：

风过海面，不留痕迹。然海之深流，已载风之形状。

刻完，他把凿子放下。

手指上全是石粉，灰白色的，和他的白发一个颜色。

他从怀里取出那个小布袋。

碎片在布袋里，很轻，几乎感觉不到重量。

他要把这块碎片交给一个人。一个常在路上走的人。

山下有一个道士，姓陈，早年随他学过医，常在岭南和江南之间走动，替人送信、送药、送消息。

他把布袋交给陈道士。

“带着吧。往后若遇见一个无路可走的人，给他。告诉他，不必只想着争天下。也可以带着种子走。”

陈道士接过布袋，点点头，走了。

葛洪站在山路口，看着他的背影消失在雾里。

他回到洞里。

洞里空了很多。帛卷不在了，三色玉不在了，石匣推进了裂缝。案上只剩下几本他自己写的书——《抱朴子》的草稿，炼丹的笔记，还有一些零散的药方。

炼丹炉还在。火还在烧。

他在炉前坐下来。

三颗种子。

一颗在山洞里。石匣，帛卷，三色玉。等一个能认出符号的人来打开。

一颗在路上。碎片，跟着陈道士，去一个他还不知道的地方。也许要走很久，换很多双手。

一颗已经种下了。《葬书》，《山海经注》，郭璞用命换来的两本书。已经在世上流传了。不需要等。它们自己会长。

三颗种子，三条路。

他不知道哪一条会活下来。也许活一条就够了。

他往炉里添了一把柴。

火焰窜起来，照亮了空荡荡的洞壁。

洞壁上什么也没有了。只有石头，苔藓，和最深处那条看不见的裂缝。

他闭上眼睛。

炉火的热气扑在脸上，干的，烫的。

他老了。

他做完了他能做的事。

剩下的，交给时间。

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